La huerta de mi madre

Mi madre, arrodillada en la huerta,

quitando malezas de almácigos;
una niña, mejillas color frambuesa,
posada en colchón de hojas secas
entre arpillera y canastos de higos -

Memorias… ¡ay! de tierna belleza.

Cerca del paredón de ancha puerta,
un peón con olor a vino y ropa sudada,
eternamente apoyado en las rejas
del aljibe en el patio de tardes rosadas.
Brisas con agrios aromas de moras,
hoja áspera y bichito de San Antonio.


Torcazas, gorriones, hartos de demoras,
picoteándose y chiflando… ¡retirada!
para colmar la pancita, sobre un peldaño,
con brotes robados de la huerta dorada.


Cuando la silente chacra dormía su siesta,
la niña hurtaba los frutos prohibidos,
cual pájaro consumando su fiesta
en el vergel soleado, reverdecido.


De noche traían al médico del pueblo,
engominado y serio, de traje azul botella,
recetaba infusiones de hierba o canela,
paños, ventosas, linimento turbio.
La niña lloraba, se lamentaba la abuela,
ardían manos, frente, cabello rubio,
empapando la cama en febril acuerdo.


Mas una imagen perdura en mi recuerdo -


…la magia de la huerta de mi madre
donde yo acudía en busca de refugio
-bajo la solana de la apacible tarde-
de tanto enredo y mundano artilugio.

Dedicado a la memoria de mi dulce madre.


© Silvia Evelina, Buenos Aires, Argentina, 2011.
Todos los derechos reservados.



Sonrisitas por tus mimos...